En el aire niebla...

En el aire niebla

en el suelo escarcha

dedans de mon âme

ya nada, ya nada.

Joan Maragall > La vaca cega (Fragmento)

Fragmento de una obra de Mateo Santamarta

La Vaca cega (Fragmento)

(...)

Ve a abeurar-se a la font com ans solia,
mes no amb el ferm posat d'altres vegades
ni amb ses companyes, no; ve tota sola.
Ses companyes, pels cingles, per les comes,
el silenci dels prats i en la ribera,
fan dringar l'esquellot, mentres pasturen
l'herba fresca a l'atzar... Ella cauria.
Topa de morro en l'esmolada pica
i recula afrontada... Però torna,
i baixa el cap a l'aigua, i beu calmosa.
Beu poc, sens gaire set.

(...)

Va a abrevarse a la fuente a que solía, 
mas no, cual otras veces, con firmeza, 
ni con sus compañeras, sino sola. 
Sus hermanas por lomas y encañadas, 
por silencio de prados y riberas, 
hacen sonar la esquila mientras pastan 
yerba fresca al azar. Ella caería. 
Topa de morro en la gastada pila, 
afrentada se arredra, pero torna, 
dobla la frente al agua y bebe en calma. 
Poco y casi sin sed.

(...) 

(Versión de Miguel de unamuno)

(De "Unamuno-Maragall, epistolario y escritos complementarios"; hora h, Seminario y Ediciones S.A.)

(...)

Viene a abrevar ahora como antes,

sin el aire seguro de otras veces,

ni con sus compañeras: viene sola.

Ellas, por precipicios y cañadas,

por silenciosos prados y riberas,

hacen sonar la esquila mientras pacen

fresca hierba al azar...Ella caería.

Topa de morro en el pilón gastado;

retrocede asustada...Pero vuelve

e inclina la testuz. Bebe con calma,

poco, sin mucha sed...

(Versión de José Corredor Mateos)

(De "Antología esencial de la poesía catalana contemporánea"; Colección Austral.

Antonio Gamoneda > Arden las pérdidas > Ira > ¿Quién Viene...

Obra de Mateo Santamarta

¿Quién viene

dando gritos, anuncia

aquel verano, enciende

lámparas negras, silba

en la pureza azul de los cuchillos?

Antonio Gamoneda (Arden las pérdidas. Tusquets editores.)

Gamoneda > Libro del frío > Sábado > Tu nombre fue sólo viento...

Obra de Mateo Santamarta

Tu nombre fue sólo viento en los labios de los suicidas.

Tu rostro fue labrado por la lluvia: sobre la ciega máscara aparecían
surcos miserables y párpados y una boca amarilla, pero siguió
lloviendo y, un instante bajo las hebras transparentes, tu rostro fue
posible y su belleza se confundía con la luz, pero siguió lloviendo
y se perdió como la tierra desgastada por el llanto

Indescifrables son tu nombre y tu rostro; quizá no has existido,

sin embargo, has llegado a la vejez y haces gestos impuros, también indescifrables.

(Antonio Gamoneda > Libro del frío. Editorial Siruela)

Rilke y San Agustín > Jaime Ferreiro Alemparte.

Obra de Mateo Santamarta

Oh, tierra, ¿no es esto lo que tú quieres: resucitar 

invisible en nosotros? ¿No es éste tu sueño,

hacerte una vez invisible? ¡Tierra! ¡Invisible!

¿Qué es, sino transformación, tu imperioso mensaje?

Tierra, oh tú, amada tierra, yo lo quiero. Oh, créeme, no fueran

ya necesarias tus primaveras para atraerme a ti, una, 

ay, una sola es ya demasiado para mi sangre.

Sin nombre estoy resuelto a reintegrarme a ti, desde muy atrás.

Siempre tuviste razón, y tu inspiración santa

es la muerte amiga.

(R. M.Rilke : fragmento de la Novena Elegía. Citado por Jaime Ferreiro en su libro" Rilke y San Agustín. Cuadernos Taurus)

Luis Cernuda > Elegía española (I)

Obra de Mateo Santamarta. Pasado sangriento, futuro imperfecto.

Dime, háblame.

Tú, esencia misteriosa

De nuestra raza

Tras de tantos siglos,

Hálito creador

De los hombres hoy vivos,

A quienes veo por el odio impulsados

Hasta ofrecer sus almas

A la muerte, la patria más profunda.

Cuando la primavera vieja

Vuelva a tejer su encanto

Sobre tu cuerpo inmenso,

¿Cuál ave hallará nido

Y qué savia una rama

Donde brotar con verde impulso?

¿Qué rayo de luz alegre,

Qué nube sobre el campo solitario,

Hallarán agua, cristal de hogar en calma

Donde reflejen su irisado juego?

Háblame, madre;

Y al llamarte así, digo

Que ninguna mujer lo fue de nadie

Como tú lo eras mía.

Háblame, dime

Una sola palabra en estos días lentos,

En los días informes

Que frente a ti se esgrimen

Como cuchillo amargo

Entre las manos de tus propios hijos.

No te alejes así, ensimismada

Bajo los largos velos cenicientos

Que nos niegan tus anchos ojos bellos.

Esas flores caídas,

Pétalos rotos entre sangre y lodo,

En tus manos estaban luciendo eternamente

Desde siglos atrás, cuando mi vida

Era un sueño en la mente de los dioses.

Eres tú, son tus ojos lo que busca

Quien te llama luchando con la muerte,

A ti, remota y enigmática

Madre de tantas almas idas

Que te legaron, con un fulgor de piedra clara,

Su afán de eternidad cifrado en hermosura.

Pero no eres tan sólo

Dueña de afanes muertos;

Tierna, amorosa has sido con nuestro afán viviente,

Compasiva con nuestra desdicha de efímeros.

¿Supiste acaso si de ti éramos dignos?

Contempla ahora a través de las lágrimas:

Mira cuántos traidores,

Mira cuántos cobardes

Lejos de ti en fuga vergonzosa,

Renegando tu nombre y tu regazo,

Cuando a tus pies, mientras la larga espera,

Si desde el suelo alzamos hacia ti la mirada,

Tus hijos sienten oscuramente

La recompensa de estas horas fatídicas.

No sabe qué es la vida

Quien jamás alentó bajo la guerra.

Ella sobre nosotros sus alas densas cierne,

Y oigo su silbo helado,

Y veo los muertos bruscos

Caer sobre la hierba calcinada,

Mientras el cuerpo mío

Sufre y lucha con unos enfrente de esos otros.

No sé qué tiembla y muere en mí

Al verte así dolida y solitaria;

En ruinas los claros dones

De tus hijos, a través de los siglos;

Porque mucho he amado tu pasado;

Resplandor victorioso entre sombras y olvido.

Tu pasado eres tú

Y al mismo tiempo eres

La aurora que aun no alumbra nuestros campos.

Tú sola sobrevives

Aunque venga la muerte;

Sólo en ti está la fuerza

De hacernos esperar a ciegas el futuro.

Que por encimas de estos y esos muertos

Y encima de estos y esos vivos que combaten,

Algo advierte que tú sufres con todos.

Y su odio, su crueldad, su lucha, 

Ante ti vanos son, como sus vidas,

Porque tú eres eterna

Y sólo los creaste

Para la paz y gloria de tu estirpe.

"Elegía española (I)"

Luis Cernuda

Federico García Lorca - Poeta en Nueva York > Caída.

Obra de Mateo Santamarta

RUINA

A Regino Sainz de La Maza

Sin encontrarse.

Viajero por su propio torso blanco.

Así iba el aire.

Pronto se vio que la luna

era una calavera de caballo

y el aire una manzana oscura.

Detrás de la ventana,

con látigos y luces, se sentía

la lucha de la arena con el agua.

Yo vi llegar las hierbas

y las eché un cordero que balaba

bajo sus dientecillos y lancetas.

Volaba dentro de una gota

la cáscara de pluma y celuloide

de la primera paloma.

Las nubes, en manada,

se quedaron dormidas contemplando

el duelo de las rocas con el alba.

Vienen las hierbas, hijo;

ya suenan sus espadas de saliva

por el cielo vacío.

Mi mano, amor. ¡Las hierbas!

por los cristales rotos de la casa

la sangre desató sus cabelleras.

Tú solo y yo quedamos;

prepara tu esqueleto para el aire.

Yo solo y tú quedamos.

Prepara tu esqueleto;

hay que buscar de prisa, amor, de prisa,

nuestro perfil sin sueño.

(Poeta en Nueva York - Llanto por Ignacio Sánchez  Mejías - Diván del Tamarit. Colección Austral de Espasa-Calpe)

La libertad y Don Quijote de la Mancha

"...La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los Cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre; por la libertad , así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida..." (Don Quijote de La Mancha)

Lázaro, sal afuera!

Lázaro,sal! Obra de Mateo Santamarta.

(...) Cuando María llegó adonde estaba Jesús, al verlo, se echó a sus pies, diciendo: "Señor, si hubieses estado aquí, mi hermano no habría muerto" (...)

(...) gritó muy fuerte: "Lázaro, sal afuera". Y el muerto salió atado de pies y manos con vendas, y envuelta la cara en un sudario(...)

Juan, 11- 32, 43, 44.

Después sería Jesús quien moriría y resucitaría al tercer día. Así cuenta Rilke el encuentro con María ( supongo que María Magdalena)

GOZO DE MARÍA CON EL RESUCITADO

LO que ellos dos entonces sintieron: ¿no es

dulce más allá de todos los misterios,

y con todo todavía terrenal:

cuando él un poco pálido aún de la tumba

fue hacia ella aliviado:

en todo su cuerpo resucitado?

Ay, hacia ella lo primero. Cómo estaban allí 

en inexpresable curación.

Sí, se reponían, era eso. No había menester 

tocarse fuertemente.

Él descansó luego por un instante

apenas su mano

eterna encima de su hombro delicado.

Y ambos comenzaron,

en silencio como los árboles en primavera,

infinitamente igual,

aquella primavera

de su inefable contacto.

Rainer María Rilke > Antología poética.

(Colección Austral de Espasa Calpe. Versión de Jaime Ferreiro Alemparte)

Miguel Hernández > Canción última.

CANCIÓN ÚLTIMA

Pintada, no vacía:

pintada está mi casa

del color de las grandes

pasiones y desgracias.

Regresará del llanto

adonde fue llevada

con su desierta mesa,

con su ruinosa cama.

Florecerán los besos

sobre las almohadas.

Y en torno de los cuerpos

elevará la sábana

su intensa enredadera

nocturna, perfumada.

El odio se amortigua

detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

Miguel Hernández > El hombre acecha> Canción última.

(Biblioteca clásica y contemporánea Losada.)

 Casa, t.mx-tela, 81x100, 2001