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Estás en una página de Mateo Santamarta. Todos los textos y obras que lleven mi firma pueden ser difundidos libremente siempre que no haya ánimo de lucro. Se agradece que se cite su autoría.







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miércoles, 9 de noviembre de 2016

Arthur Schopenhauer > El amor, las mujeres y la muerte

Mateo Santamarta (detalle de una pintura)

Al paso que la primera mitad de la vida no es más que una infatigable aspiración hacia la felicidad, la segunda mitad, por el contrario, está dominada por un doloroso sentimiento de temor, porque entonces se acaba por darse cuenta más o menos clara de que toda felicidad no es más que una quimera, y sólo el sufrimiento es real. Por eso los espíritus sensatos, más que a los vivos goces, aspiran a una ausencia de penas, a un estado invulnerable en cierto modo. En los años de mi juventud, un campanillazo a mi puerta me llenaba de júbilo, porque pensaba: "¡Bueno! Va a suceder alguna cosa". Más tarde, maduro por la vida, ese mismo ruido despertaba un sentimiento próximo al espanto y decía para mis adentros: "¡Ay! ¿Qué sucederá?"

Arthur Schopenhauer > El amor, las mujeres y la muerte (y otros ensayos)
Biblioteca Edaf.
Detalle de unas flores saliendo de un sumidero, una pintura mía en proceso de ejecución.

viernes, 21 de octubre de 2016

Tiempo de frío.

Tiempo de frío. Mateo Santamarta

Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el silencio de las últimas ramas.

Esto era el destino:

llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

Antonio Gamoneda > Libro de Frío > Sábado ( Editorial Siruela)

miércoles, 5 de octubre de 2016

Octavio Paz > Razones para morir > 2

Flor para Novalis (La flor azul), t. mx.-tela, 81x60, 1999-2000

¿Durar? Durar la flor? Su llama fresca
en la mano del viento se deshoja:
la flor quiere bailar, sólo bailar.
¿Duran el árbol y sus hojas
-vestidura que al viento es de rumores
y al sol es de reflejos?
¿Este cielo, infinito que reposa, 
es el mismo de ayer, nubes de piedra?
No durar: ser eterno,
labios en unos labios,
luz en la cima de la ola, viva,
soplo que encarna al fin
y es una plenitud que se derrama.
Ser eterno un instante,
vibración amarilla del olvido.

Octavio Paz > Libertad bajo palabra > Razones para morir 2
Tomado de Ediciones Cátedra, Letras Hispánicas.

sábado, 17 de septiembre de 2016

La vida sin amor, fuente sin agua.


Mateo Santamarta, Autófago, detalle.

Ni árbol sin raíz
ni árbol sin ramas.

La vida sin amor
fuente sin agua.

Nada son mis oídos
sin tus palabras.

(mateosantamarta2016)
Autófago, detalle.

domingo, 24 de julio de 2016

Pequeña exposición en Izagre, mi pueblo.


(...) Este fabuloso e introvertido "Mateo" Santamarta Paniagua, nacido en Izagre, que es poblado entre morisco y hebraico, y que desde hace ya muchos años anda por el mundo con una carga apasionante de creaciones que obligan a la más seria y responsable atención.
(...)
Y cuando se dice de la acción creadora de "Mateo" que más bien pugna en convertir en sueño la realidad, se está incurriendo en un peligroso aforismo, porque la pintura del leonés a lo que tiende no es a trasformar en sueño sus descubrimientos, sino por el contrario, a reformar lo soñado, lo intuido, lo encontrado, en accidente gozoso de iluminación, en realidad simbólica. (...)
(Victoriano Crémer en Diario de León, 16-06-1994) 


(...) Otras claves las encontramos en el catálogo de su última exposición "Bajo un campo de estrellas-Invitación al abismo", celebrada aquí, en León, en el que Mateo incluyó un poema suyo, invocando a la mitología griega para abundar en la alusión a lo real y lo soñado, a lo inmediato y lo arcano. Él mismo, titán varado, se mide desde su tierra, humilde, amarilla, pedregosa y cuarteada por el fuego. frente a la bóveda que la cubre de brillos y luminarias. (...)
(Manuel Linares-Rivas en El Filandón, suplemento cultural de Diario de León, 09-11-2003)


(...) Si el ser tiembla, la pintura temblará.
¿Quién desea contemplar estos temblores que pueden arrastrarlo?(...)
(Juan Rizoma en Castellana Magazine, Nov. 1983)


 -Una pequeña muestra (16 cuadros)
-Breve (del 9 al 18 de Agosto)
-Informal (No es una sala de Exposiciones sino el salón de plenos del Ayuntamiento de Izagre. 
-Un horario exiguo (de 18.30 a 20.30)
En el pequeño pueblo en que nací y en el que conservo mi raíz.

***
(...hay en su desgarramiento expresionista una angustia de ser pintura en verdad. que ennoblece su ímpetu y colma de esperanza su obra todavía naciente, pero ya rica de energía en la forma y de sentido en el color. (...)
(Manuel Augusto García Viñolas en Diario Pueblo, 16-02-1983)

***
(...) Pero lo verdaderamente importante en el trabajo de Mateo, lo que de verdad nos llega desnudo de palabras y ornamentos, lo que está condenado a sacar a la luz, es su visceralidad original. Esa que logra volcar en cada cuadro y, por el espacio de tiempo que lo estamos contemplando, nos exige una respuesta.
(Carles Fabregat en Diario de Ibiza, 15-07-1990)

***
(...En la presente exposición nos muestra toda la fuerza expresionista que lleva dentro, todas sus revelaciones, todas sus transparencias. Su lucha interna queda al descubierto , en un ejercicio ejemplar que sirve para demostrar su carencia de complejos y tabúes. No necesitamos penetrar en su mundo pictórico, repleto de vida y misterio. Es su propio universo quien viene a nuestro encuentro para advertirnos de su bello torbellino...
(Agustin Romo en Correo del Arte, 1992)

***
(...En Bajo Un campo de estrellas Mateo se instala, cómodo y seguro, en un registro más evolucionado en la abstracción y más minimalista. El espectador es invitado a participar de sensaciones, a veces de distancia, profundidad, descanso, misterio o melancolía, y otras, de alegría y relajación, de poder y fuerza, al contemplar esos espacios, siderales o terrenales, copiosos en matices y salpicados de materia, en los que la ejecución de signos singularizan la escena y la dotan de un lirismo irrefutable, turbulento y en ocasiones voluptuoso.
(Manuel Linares-Rivas en Diario de León, 14-10-2003)

***
(...Unas obras que exploran las posibilidades volumétricas de su naturaleza bidimensional, jugando con la materia, acumulándola en ciertas partes, retirándola de ciertas otras, pero siempre modelándola a su antojo, sin reparar en modulaciones conceptuales. Unas obras que tantean la figuración desde lo abstracto, desarrollando formas sinuosas, caleidoscópicas, casi orgánicas que introducen al espectador en un universo personal sólo accesible para el que se dispone sinceramente a mirar.
(Carlota de Alfonso en El Punto de las Artes, 16 al 26 de Marzo de 2007)

martes, 7 de junio de 2016

Especie híbrida.

Mateo Santamarta > La construcción, téc. mx.-tela, 24x18, 2003-4. 

Vemos nacer una especie híbrida, el artista, alejado del crimen por la debilidad de su voluntad y su temor a la sociedad, no lo suficiente maduro para el manicomio, pero que tiende curiosamente sus antenas hacia estas dos esferas. 
(Friedrich Nietzsche).
Citado por Georges Bataille en "Sobre Nietzsche".

martes, 19 de abril de 2016

El viento dibuja olas

Mateo Santamarta, Crucifixión, 60 x 40,  foto de foto

El viento dibuja olas
sobre el verde de los prados
y yo camino despacio
la senda que van borrando
mil aromas y mil cantos

Un murmullo de silencio
se rompe en el alto cielo
Contra el viento aleteando
está fija allí cantando

Alguien más la está escuchando
Oigo de ella épico canto
Nada tiene que envidiar
a aquel que cantaba Homero
que nos cuenta las hazañas
de los guerreros aqueos
en la luminosa Ilión
La ciudad amurallada
por Poseidón y por Febo

Tú estás ahí
                       Solitaria
no necesitas guerreros
para conquistar los cielos

No necesitas rapsodas
que canten tu hermosa gesta
Tú la haces
Tú la cantas

Yo la evoco
que no puedo
olvidar aquel regalo
que envuelto en inmenso azul
le ofrendaste a mi alma

Mateosantamarta, Agosto del 2014
(El poema es aún un borrador en estado latente)


domingo, 13 de marzo de 2016

Un día amé las madrugadas...


Un día amé las madrugadas
el rítmico cucú de la abubilla
la alegre algarabía de vencejos
el silbido pausado de los mirlos
los perfectos dibujos que en el cielo
trazaban las festivas golondrinas.

Todo pasó en un mundo que no es éste.

Ahora amo la noche silenciosa
El apacible ronroneo de los gatos
El olvido del ser en lo profundo
El eterno descanso en la nada.


Mateosantamarta, febrero de 2015, borrador

domingo, 6 de diciembre de 2015

Homero > "...si el fiero oleaje deshace mi balsa en las aguas.." > siete variaciones sobre un tema.

"¡Ay de mí! ¿No será que algún dios trame nuevas astucias
en mi daño al mandarme en tal modo dejar la armadía?


No haré caso tan pronto a su orden, que aún vi muy lejana
esa tierra que ha dicho será mi refugio, mas esto


voy a hacer, que en verdad me parece mejor: mientras sigan
los maderos teniéndose unidos y aguanten sus juntas,


firme aquí quedaré soportando los males que vengan,


y, si el fiero oleaje deshace mi balsa en las aguas,


echaréme a nadar, pues que no se me ofrece otro arbitrio. "


Homero > Odisea > Canto V


Biblioteca Gredos, traducción de J. M. Pabón.

domingo, 18 de octubre de 2015

Oscar Wilde (DE PROFUNDIS)-Teseonotese

Publicado en Arte y Poesía el sábado, 20 de Noviembre de 2010



                       Teseonotese, t.mx.-tela, 92x73, 2001-2003, obra de Mateo Santamarta


“...Las personas cuyo único deseo es la realización no saben nunca donde van. No lo pueden saber. En un sentido de la palabra es necesario, por supuesto, como decía el oráculo griego, conocerse a uno mismo. Ese es el primer logro del conocimiento. Pero reconocer que el alma de un hombre es incognoscible es el logro último de la Sabiduría. El misterio final es uno mismo. Cuando se ha pesado el sol en una balanza, y medido los pasos de la luna, y trazado el mapa de los siete cielos estrella por estrella, aún queda uno mismo. ¿Quién puede calcular la órbita de su propia alma?...”


Oscar Wilde. (De profundis)

domingo, 6 de septiembre de 2015

Fui verde juncia...

4 Serie "Memoria de los tiempos oscuros"
Mateo Santamarta

Fui verde juncia hace tiempo
mirándome en las aguas 
enredaba con el viento.

Soy caña seca quebrada
azotada por el cierzo
ya no veo nada. 

mateosantamarta (borrador)

sábado, 25 de julio de 2015

Nietzsche > La gaya ciencia > 182. En la soledad.

De la serie "Memoria de los tiempos oscuros  de  Mateo Santamarta.

182.- Cuando se vive solo no se habla muy alto ni se escribe muy alto, pues se teme la resonancia hueca, la crítica de la ninfa Eco. Todas las voces tienen diferente timbre en la soledad.

domingo, 31 de mayo de 2015

Alexander Pushkin

Pushkin

Asterión y Teseo cruzan sus sueños, t. mx.-tabla, 85.5x109.5, 2004-08, Mateo Santamarta (detalle)
***
Yo te amé y el amor aún, quién sabe,
no se extinguió en mi alma por entero.
Pero no dejes que te turbe más,
yo darte pena con mi amor no quiero.

Yo te amé sin palabras ni esperanzas,
torturado de celos y temor;
yo te amé verdadera y tiernamente.
Quiera Dios que otros te amen como yo.

Alexander Pushkin 
en Mil años de poesía europea ( edición Backlist -Francisco Rico, traducción de Eugenio Asensio)

viernes, 15 de mayo de 2015

Memoria de los tiempos oscuros > Carta desde mi celda

Obra de Mateo Santamarta.
Carta desde mi celda.
Técn. mx./ papel.
70x50, 
2010.
***
Era demasiado joven y creía que los barrotes de hierro de mi celda y los altos muros que la rodeaban eran la peor forma de privación de libertad posible.
Pero entonces sabía pilotar nubes y construir alas cada día.
Luego supe que la prisión interior es mucho más desoladora, que sólo la muerte me liberaba de ella -y aprendí a morir cada día-.
También supe -aún más tarde- que ellos podían construir prisiones en las que voluntariamente te encerrarías.

sábado, 2 de mayo de 2015

El hombre del final de los tiempos, canon del despojo humano.


El hombre del final de los tiempos, canon del despojo humano; obra de Mateo Santamarta, técn./ mx./ papel 2015
***
X

La envidia de la virtud

hizo a Caín criminal.
¡Gloria a Caín! Hoy el vicio
es lo que se envidia más.

Antonio Machado > Proverbios y Cantares > Campos de Castilla.


El mierdoso escalpelo de un médico no puede seguir triturando indefinidamente en lo que hace el genio de un gran pintor. ¿Desequilibrado estéril? Mierda.
(Antonin Artaud > Documentación sobre Van Gogh el suicidado de la sociedad, Edit. Fundamentos)


jueves, 12 de marzo de 2015

Sembrad simiente de justicia...


Mateo Santamarta

"12...Sembrad simiente de justicia,

recoged cosecha de amor,

cultivad vuestro barbecho: 
ya es tiempo de buscar al Señor
para que venga 
y os enseñe la justicia.
13¿Por qué habéis arado la crueldad,
habéis cosechado el crimen
y habéis comido el fruto de la estafa..."
(Oseas 10-12,13)

domingo, 11 de enero de 2015

Acacio Puig > Hablar con Mateo > Te remueves en el silencio


Te remueves en el silencio
y bajas
la cremallera de tu sarcófago
blanco,

Palpitante piel
muda
expandes
luz gris de anocheceres.

Y allí
en el cálido sin-ruido
de la cripta
tú, salamandra, acusas.

Unicornio rojo
indiferente
Morlok
hambriento de infinito.

sábado, 18 de octubre de 2014

Rimbaud por sí mismo > Yves Bonnefoy

La poesía de Arthur Rimbaud es siempre sugerente y conmovedora pero también es oscura. Este libro de Yves Bonnefoy -supongo que difícil de encontrar- ilumina muchas de estas zonas oscuras de la poesía más intensa que -en mi opinión- se ha escrito.

(...)  Pero tengamos presente que hay dos maneras de pensar, dos modos elementales del devenir del espíritu.
El primero, es concebir la libertad sólo como una elección entre dos diversos posibles que nos propone nuestra condición fáctica. Como no se puede amar la idea de una elección al azar, este pensamiento llega a valorizar un conocimiento objetivo y, por consiguiente, un racionalismo. La libertad, enseña Hegel, es el conocimiento de la necesidad. Muy pronto el anatema será lanzado contra quien se niega a comprender las exigencias o los derechos de esta necesidad; o contra quien se niega a elegir. Desde este punto de vista, Rimbaud no fue nada. No supo elegir entre las posibilidades que prácticamente se le ofrecían. Ni burgués satisfecho, ni reformador consecuente, no "conoció" la necesidad, y hasta no la reconoció. Sí, desde este punto de vista razonable, su poesía es una errancia que no debemos justificar. Hasta los revolucionarios, quienes ponen en tela de juicio un momento de la condición social del hombre, deben dejarlo en su sinrazón. Si aceptan su crítica de la antigua moralidad, es sólo tácticamente, y sin comprenderlo en verdad. Si viviera todavía, le pedirían estar satisfecho de la nueva ley, quedando libres de condenarlo si no se resigna a obedecerla.
Pero he aquí otro modo de ser que reclama el nombre de libertad: cuando el pensamiento ya no se limita, para distinguir lo mejor, a las posibilidades que se nos ofrecen. El pensamiento ha puesto en lo absoluto su deseo y se reserva el derecho* a aceptar o rechazar las sugestiones de lo real, según colme o no el inalienable deseo. Y si éste parece decididamente "imposible", el pensamiento lo mantendrá, porque prefiere su exigencia y no las satisfacciones relativas. Obligado a sufrir su condición, no podrá consentir en la apología de lo dado. Y a veces hasta tendrá el heroísmo  (como yo decía en las primeras páginas de este libro) de impugnarlo. Y, en este caso, el pensamiento asume todas las frustraciones, todas las miserias, y hasta las agrava, por un testimonio absoluto. Este testimonio, a sus ojos, está lejos de ser absurdo. Es el honor de lo humano. Y tal vez cree que forzará una salida. Porque este pensamiento que evoco y que no es ni la desesperación ni el estoicismo , concibe que lo dado puede metamorfosearse por milagro así como mejorarse por razón. En su gran rechazo que despierta al ser, quiere transmutar esa relación de la conciencia con la naturaleza, relación en cuya perennidad el pensamiento objetivo siempre trata de encerrarnos. La verdadera muerte, por ejemplo, ¿no se halla acaso en el "saber absoluto"? ¿Y no hay, por lo contrario, una libertad nueva, una eternidad practicable, para una mirada despierta por el rechazo a considerar como aprovechables y  "naturales "  la limitación y la muerte?
Al definir este segundo pensamiento, he resumido, creo, la búsqueda de Arthur Rimbaud. Ahora bien, bajo este enfoque, ¿quién puede considerarlo como un vencido? (...)
(Yves Bonnefoy > Rimbud por sí mismo, Monte Ávila Editores, traducción: Alberto Silva Estrada) 
* Me he permitido la libertad de hacer un pequeño cambio.
 (...) Digo que es preciso ser vidente, ¡hacerse vidente! (...) (Arthur Rimbaud)
(...) ¡Yo! ¡Yo que me he llamado mago o ángel, dispensado de toda moral, he sido devuelto al suelo con una tarea que buscar y la realidad rugosa para estrecharla! ¡Campesino! (...)
(Arthur Rimbaud)

miércoles, 17 de septiembre de 2014

Une saison en enfer > Una temporada en el infierno (Arthur Rimbaud)


"Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin où s'ouvraient tous les coeurs, où tous les vins coulaient.
 Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. - Et je l'ai trouvée amère. - Et je l'ai injuriée.
 Je me suis armé contre la justice.
 Je me suis enfui.Ô sorcières, ô misère, ô haine, c'est à vous que mon trésor a eté confié!
 Je parvins à faire s'évanouir dans mon esprit toute l'espérance humaine. Sur toute joie pour l'étrangler j'ai fait le bond sour de la bête féroce.
 J'ai appelé les bourreaux pour, en périssant, mordre la crosse de leurs fusils. J'ai appelé les fléaux, pour m'étouffer avec le sable, le sang. Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
 Et le printemps m'a apporté l'affreux rire de l'idiot.
 Or, tout dernièrement m'étant trouvé sur le point de faire le dernier couac! j'ai songé à rechercher le clef du festin ancien, où je reprendrais peut-ètre appétit.
 La cherité est cette clef. - Cette inspiratión preuve que j'ai rêvé!
 "Tu resteras hyène, etc...", se récrie le démon qui me couronna de si aimables pavots. "Gagne la mort avec tous tes appéttits, et ton égoïsme et tous les péchés capitaux."
 Ah! j'en ai trop pris:  - Mais, cher Satan, je vous en conjure, une prunelle moins irritée!  et en attendant les quelques petites lâchetés en retard, vous qui aimez dans l'ecrivain l'absence des facultés descriptives ou instructives, je vous détache ces quelques hideux feuillets de mon carnet de damné.
...
 En otro tiempo, si recuerdo bien, mi vida era un festín en el que todos los corazones se abrían, en el que todos los vinos corrían.
 Una noche, senté a la belleza en mis rodillas. - Y la encontré amarga. - Y la injurié.
 Me he armado contra la justicia.
 He huido. ¡Oh brujas, oh miseria, oh rencor, a vosotros fue confiado mi tesoro!
  He logrado  borrar de mi espíritu toda humana esperanza. Sobre toda alegría, para estrangularla, he ensayado la sorda acometida de la bestia feroz.
 He llamado a los verdugos para roer, mientras perecía, la culata de sus fusiles. He invocado las plagas para ahogarme con la arena, la sangre. La desgracia ha sido mi dios. Me he secado con el aire del crimen. Y he jugado buenas partidas con la locura.
 Y la primavera me regaló la risa horrible del idiota.
 Pero, hallándome hace poco a punto de entonar el último "gallo", se me ocurrió la idea de buscar la clave del antiguo festín, donde quizá recuperase el apetito.
 La caridad es esa llave. - Esta inspiración muestra que he soñado!
 "Seguirás siendo hiena, etc..." exclama el demonio que me coronó con tan agradables amapolas. "Gana la muerte con todos tus apetitos y tu egoísmo y todos los pecados capitales".
 Ah!, demasiado harte estoy de eso: - Pero, querido Satán, yo te conjuro: !una pupila menos irritada! Y, a la espera de algunas pequeñas infamias pendientes, para ti, que prefieres en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, arranco estas pocas hojas horribles de mi carnet de condenado.
 ARTHUR RIMBAUD

domingo, 10 de agosto de 2014

Dies Irae



Dies Irae, 2008-2014, técn-mx/tela

Un paisaje desolado y desolador que desde hace años aparecía ante mis ojos como interrogándome me pidió estos días el color de los tiempos: el sol abrasador, casi líquido, y la tierra casi ardiendo entre las ruinas de una construcción humana fruto de la codicia desaparecieron tras el color de la vida que derrochamos con la guerra...

"Dies Irae", 2008-2014...

sábado, 12 de julio de 2014

Poesía Palestina.


RACHID HUSAYN - Poeta palestino

Nació en 1936 en un pueblo cerca de Haifa Masmas. Trabajó en la enseñanza hasta que fue expulsado por el estado de Israel. Redactor jefe del periódico Al Fayyer hasta que fue prohibido por Israel.

Pasó varios años en las cárceles del estado de Israel.
...
A una nube

Yo soy la tierra
soy la tierra, no me prives de lluvia
soy todo lo que queda de ella,
si plantas árboles en mi frente
o conviertes en un huerto mis versos
de cereales y rosas.

Para conocerme
dame la lluvia.
Yo soy, nube de mi vida, los montes de Galilea
mi pecho es Haifa
y Yaffa mi frente.

No digas.....imposible!
¿Es que no escuchas los pasos de mi niño,
que se acerca a los umbrales de tu alma?
¿Qué no ves las venas de mi frente
empeñadas en tocar tus labios?
Esperándote, mis poemas se tornaron polvo
se volvieron un campo
se tornaron trigo
y crecieron árboles
Soy todo lo que queda de nuestra tierra
Así que dame...
dame la lluvia.
...
Del libro CON PALESTINA, editado en el año 2003 por la Asociación Solidaridad con el pueblo palestino de Palencia en colaboración con el Ayuntamiento de dicha ciudad.
El libro recoge poemas de doce poetas palestinos acompañados de ilustraciones de doce artistas.

...

Fadwa Tuqan - poeta palestina.

La "gran dama" de las letras palestinas, está considerada una de las mejores poetas árabes contemporáneas. Hermana del también poeta Ibrahim Tuqan nació en Nablus en 1917.

Empezó a escribir en la forma tradicional, pero fue una de las pioneras en el uso del verso libre en la poesía árabe. Compartió su trabajo entre la exploración femenina del amor y la protesta social.
A partir de 1967 empezó a escribir poemas patrióticos. Su autobiografía "Un viaje montañoso", publicada en 1985, fue traducida al ingles en 1990.
...
MI CIUDAD ESTÁ TRISTE
el día en que conocimos la muerte y
la traición
se hizo atrás la marea,
las ventanas del cielo se cerraron,
y la ciudad contuvo sus alientos.

El día del repliegue de las olas,
el día en que la pasión abominable se
destapó el rostro
se redujo a cenizas la esperanza
y se asfixió mi triste ciudad 
al tragarse la pena.

Sin ecos y sin rastros
los niños, las canciones, se perdieron.
Desnuda, con los pies ensangrentados,
la tristeza se arrastra por mi ciudad.
Un silencio plantado como monte,
oscuro como noche.
Un terrible silencio que transporta 
el peso de la muerte y la derrota.

¡Ay, mi triste ciudad enmudecida!
¿Pueden así quemarse los frutos y las 
mieses, en tiempo de cosecha?
¡Doloroso final del recorrido!

...

SÓLO QUIERO ESTAR EN SU SENO

Sólo quiero estar en su seno
Sólo quiero morir en mi tierra,
Que me entierren en ella,
Fundirme y desvanecerme en su fertilidad
Para resucitar siendo hierba en mi tierra,
Resucitar siendo flor
Que deshoje un niño crecido
En mi país.
Sólo quiero estar en el seno de mi patria
Siendo tierra
Hierba
O flor.
... 
Me basta con morir encima de ella,
con enterrarme en ella,
bajo su tierra fértil disolverme, acabar
y brotar hecha hierba de su suelo
hecha flor, con la que juegue
la mano de algún niño nacido en mi país.
Me basta con seguir 
en el regazo de mi tierra.
Polvo,
azahar,
y hierba.
...
Del libro CON PALESTINA, editado en el año 2003 por la Asociación Solidaridad con el pueblo palestino de Palencia en colaboración con el Ayuntamiento de dicha ciudad.
El libro recoge poemas de doce poetas palestinos acompañados de ilustraciones de doce artistas.

...

Pasajeros entre palabras fugaces

(Mahmud Darwish (1914-2008)



Pasajeros entre palabras fugaces:

cargad con vuestros nombres y marchaos,
quitad vuestras horas de nuestro tiempo y marchaos,
tomad lo que queráis del azul de mar
y de la arena del recuerdo,
tomad todas las fotos que queráis para saber
lo que nunca sabréis:
cómo las piedras de nuestra tierra
construyen el techo del cielo.

Pasajeros entre palabras fugaces:
vosotros tenéis espadas, nosotros sangre,
vosotros tenéis acero y fuego, nosotros carne,
vosotros tenéis otro tanque, nosotros piedras,
vosotros tenéis gases lacrimógenos, nosotros lluvia,
pero el cielo y el aire
son los mismos para todos.
Tomad una porción de nuestra sangre y marchaos,
entrad a la fiesta, cenad, bailad...
luego marchaos
para que nosotros cuidemos las rosas de los mártires
y vivamos como queramos.

Pasajeros entre palabras fugaces:
como polvo amargo, pasad por donde queráis, pero
no paséis entre nosotros cual insectos voladores
porque hemos recogido la cosecha de nuestra tierra.
Tenemos trigo que sembramos y regamos con el rocío de nuestros cuerpos
y tenemos, aquí, lo que no os gusta:
piedras y pudor.
Llevad el pasado, si queréis, al mercado de antigüedades
y devolved el esqueleto a la abubilla
en un plato de porcelana.
Tenemos lo que no os gusta: el futuro
y lo que sembramos en nuestra tierra.

Pasajeros entre palabras fugaces:
amontonad vuestras fantasías en una fosa abandonada y marchaos,
devolded las manecillas del tiempo a la ley del becerro de oro
o al horario musical del revólver
porque aquí tenemos lo que no os gusta. Marchaos.
Y tenemos lo que no os pertenece:
una patria y un pueblo desangrándose,
un país útil para el olvido y para el recuerdo.

Pasajeros entre palabras fugaces:
es hora de que os marchéis.
Asentaos donde queráis, pero no entre nosotros.
Es hora de que os marchéis
a morir donde queráis, pero no entre nosotros
porque tenemos trabajo en nuestra tierra
y aquí tenemos el pasado,
la voz inicial de la vida,
y tenemos el presente y el futuro,
aquí tenemos esta vida y la otra.
Marchaos de nuestra tierra,
de nuestro suelo, de nuestro mar,
de nuestro trigo, de nuestra sal, de nuestras heridas, 
de todo... marchaos
de los recuerdos de la memoria,
Pasajeros entre palabras fugaces.

(Del muro de Silvia Cuevas-Morales)
...
Rafeef Ziadah. Poeta Palestina

Escribí este poema cuando estábamos haciendo 
una acción directa en mi Universidad. (…) 
Estaba sentada en el suelo, cuando ese mamarracho 
vino y me dio una patada en la tripa diciendo: 
“Merecerías que te violasen antes de tener hijos terroristas”. 
Entonces no dije nada, sino que escribí este poema
para ese señorito”:
¡Permíteme que hable en mi legua árabe
antes de que también ocupen mi lengua!
¡Permíteme que hable en mi legua materna
antes de que también colonicen su memoria!
Soy una mujer árabe de color,
y venimos de todas las tonalidades de la ira.
Todo lo que mi abuelo quería era
despertarse al alba y ver a mi abuela rezar de rodillas,
en una aldea escondida entra Yaffa y Haifa.
Mi madre nació bajo un olivo,
en una tierra que, como dicen, ya no es mía.
Pero yo atravesaré sus barreras, sus puestos de control,
sus malditos muros de apartheid, y retornaré a mi patria.
Soy una mujer árabe de color, y venimos de todas las tonalidades de la ira.
Tú has oído ayer gritar a mi hermana
al dar a luz en uno de sus puestos de control,
con soldados israelíes buscando entre sus piernas
a su próxima amenaza demográfica,
su hijita llamada Yanín
Tú has oído gritar a Amni Mona
tras los barrotes de su prisión mientras gaseaban su celda:
“Estamos volviendo a Palestina!”.
Soy una mujer árabe de color, y venimos de todas las tonalidades de la ira.
Pero tu me dices que este útero que hay en mi interior
sólo te traerá tu próximo terrorista,
usando barba y blandiendo una pistola, con turbante, y negro como la arena.
Tú me dices que mando a mis hijos a morir,
Pero son vuestros helicópteros y F-16 los que están en nuestro cielo.
¡Vamos a hablar sobre el asunto del terrorismo un segundo!
¿No fue la CIA la que mató a Allende y Lumumba
y quien primero adiestró a Osama?
No fueron mis abuelos quienes corrían como payasos,
con capas y capuchas blancas en la cabeza, linchando a los negros.
Soy una mujer árabe de color, y venimos de todas las tonalidades de la ira.
“¿Quién es esa mujer morena gritando en la manifestación?”.
¡Perdón! ¿Es que yo no debería gritar?
He olvidado ser tu siempre orientalista sueño, genio en una botella,
bailarina del vientre, joven de harén, mujer árabe de voz suave
que dice: Sí, señor, no señor.
¡Gracias por los sándwiches de manteca de cacahuete
que deja caer sobre nosotros tu dueño de los F-16!
Sí, mis libertadores están aquí para matar a mis hijos,
y llamarles “daños colaterales”.
Soy una mujer árabe de color, y venimos de todas las tonalidades de la ira.
¡Así que déjame decirte que este útero que hay en mi interior
sólo os traerá un próximo rebelde.
Tendrá una piedra en una mano y una bandera palestina en la otra.
Soy una mujer árabe de color.
¡Cuidado¡¡Cuidado con mi ira…!
(http://www.universalsubtitles.org/es/videos/W20kz7C8G9dU/en/231466/; trad. de C. Mª
Thomas).
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